La douleur. Elle est insoutenable, à travers le prisme du mec penché sur moi, je sais que c'est du sérieux. Je vais mourir ici, maintenant. Il utilise une grande pince, et clipse mes artères et mes chaires à chaud. Je crie. Je souffre. Ca fait mal putain. J'ai envie de l'insulter, de lui envoyer tous les noms d'oiseaux que je connais au museau. Mais rien qu'un gargouillis sort de ma gorge et c'est déjà pas mal ... Si tu savais, lecteur, à quel point j'ai mal.
- Elle est encore en vie, il me faut une solution saline, de l'adrénaline au cas ou, et quelques pansements adaptatifs ! Et que ça saute ! Fait le médecin, parce qu'il doit être médecin non ? S'il tente de sauver ma vie, c'est même un foutue samaritain, les pires. Ceux là, ils se satisfassent d'une simple victoire sur la mort, c'est pas foutuement dingue ça ? Juste de réussir à sauver une vie, même sur un cambriolage qui a mal tourné, c'est leur came.
Non mais quel fou fait ça. Quel dingue ose s'accorder ce droit ? Nan, il nous faut plus, tellement plus .... Honneur, reconnaissance, famille, patrie, puissance, force ... Je divague parce que j'ai mal ou parce que c'est mon genre ? Vous l'apprendrez plus tard je suppose ...
Un voile blanc vient obscurcir ma vue.
C'est comme si j'étais morte.
Et la deception, c'est tout ? Du blanc sur fond de silence ?
Après tout les sermons, les croyances de chacun qui se sont entrechoquées ? Après tout le mal "qu'ils ont" fait ? Franchement, je boude un peu. Mais au moins j'ai plus mal. Et je peux réfléchir à toute ma vie ... Qui se résume à peu de chose ...
3 ans ― Orphelinat, elle grandie dans la pauvreté et la rigueur. - Elle est encore en vie, il me faut une solution saline, de l'adrénaline au cas ou, et quelques pansements adaptatifs ! Et que ça saute ! Fait le médecin, parce qu'il doit être médecin non ? S'il tente de sauver ma vie, c'est même un foutue samaritain, les pires. Ceux là, ils se satisfassent d'une simple victoire sur la mort, c'est pas foutuement dingue ça ? Juste de réussir à sauver une vie, même sur un cambriolage qui a mal tourné, c'est leur came.
Non mais quel fou fait ça. Quel dingue ose s'accorder ce droit ? Nan, il nous faut plus, tellement plus .... Honneur, reconnaissance, famille, patrie, puissance, force ... Je divague parce que j'ai mal ou parce que c'est mon genre ? Vous l'apprendrez plus tard je suppose ...
Un voile blanc vient obscurcir ma vue.
C'est comme si j'étais morte.
Et la deception, c'est tout ? Du blanc sur fond de silence ?
Après tout les sermons, les croyances de chacun qui se sont entrechoquées ? Après tout le mal "qu'ils ont" fait ? Franchement, je boude un peu. Mais au moins j'ai plus mal. Et je peux réfléchir à toute ma vie ... Qui se résume à peu de chose ...
5 ans ― S'attire l'animosité de la gérante du boui boui qu'on appelle orphelinat, on apprendra plus tard qu'elle détournait les ressources pour son compte personnel.
12 ans ― Privée d'étude, enfermée dans une cage dorée ou la nourriture ne manquait pas, et ou l'on observait ses moindres faits et gestes. Elle montrait les dents dès qu'un couple venait pour l'adopter... Puis y'a eu ce type. Il a donné de l'argent à la gérante et il m'a prise. Comme quoi, quand le destin tape à la porte.
15 ans ―Le nouveau père l'a fait travaillé sa dextérité et ses reflexes, il tient un cirque pas itinérant, le genre sédentaire bien implanté dans les affaires. Pas que légal. Il veut qu'elle joue un numéro, mais il comprend pas quand la gamine lui sort qu'elle préfère dompter les fauves, plutôt que de faire l'équilibriste. Il rigole, et la force à grimper.
17 ans ― Elle est douée pour le cirque. Au moins quelque chose de quoi s'enorgueillir puis qu'elle ne sait ni lire, ni compter, ni écrire.
18 ans ― On lui explique les activités diverses et variée de la maison. Elle tombe pas des nues. Elle demande le numéro de domptage, et elle accepte de faire les extras en échange. Le "père" accepte.
19 ans ― Elle joue avec les tigres (ses préférées) et les lions, elle mène la vie de foraine sans avoir à constamment changer de foyer. Le bonheur, en plus, elle soutire de l'argent à quelques gens fortunés en usant de sa vélocité, et de sa dextérité acquise tout au fil de sa vie. Elle grimpe sur les toits, crochète les fenêtres, et repart aussi sec.
22 ans ― Elle vit de ses larçins, possède sa loge, et fait ce qu'elle aime le plus.
25 ans ― Mauvais tirage, pas de chance au grattage. Alors qu'ils sont sur les docks, pour faire un deal avec un autre type louche, la flicaille débarque. Coups de feu, sur coups de feu, elle tente de prendre la fuite, quand une balle explose un baril de carburant combustible qui explose, rasant la moitié du hangar, lui arrachant un bras. Elle sera retrouvée sous les décombre, la seule chose lui ayant sauvé la vie, étant la compression naturelle de la pierre, et une âme généreuse.
26 ans ― On l'introduit dans le programme des loups. Elle demande un bras en échange. Un bras mécanique fonctionnel l'aiderait dans ses fonctions, non ?
30 ans ―Contre tout attente, pas encore morte, elle prend son rôle au sérieux. Elle a apprit à être disciplinée, organisée, méthodique. Et à obéir. Ca, elle l'a toujours fait. Pas maintenant que la vie lui offre une seconde chance qu'elle va la gâcher.